Thriller occulte et historique de la Belle Époque, mêlant enquête, superstitions rurales, foi et horreur psychologique.

Hauts-de-forme et Magie noire

T2. Les ombres de Montmartre

Hauts-de-forme & Magie noire

Paris, 1894. Augustine et Joseph Roselier, jumeaux libraires et enquêteurs malgré eux, se retrouvent plongés dans un nouveau mystère au cœur de la capitale.
Tout commence lorsqu’ils sont invités à une prestigieuse exposition à la Galerie L’Écluse, un lieu prisé des cercles artistiques parisiens. Là, ils découvrent les œuvres fascinantes et dérangeantes du couple sulfureux Amélie de Veules et Maxime de Chassevent, des artistes aussi talentueux que maudits. Leurs créations, d’une beauté inquiétante, semblent hanter ceux qui les contemplent, et des rumeurs commencent à circuler sur une malédiction qui frapperait quiconque ose les défier.
Lorsque Nicolas Lenoir, un riche collectionneur et détracteur du couple, est retrouvé mort dans d’étranges circonstances après avoir assisté à l’exposition, les murmures se transforment en véritable frénésie. Certains parlent d’un rituel occulte, d’autres d’une force obscure liée aux œuvres d’Amélie et Maxime.
Tandis que la tension monte et que d’autres incidents inexpliqués surviennent, Augustine et Joseph décident d’enquêter. Leur quête de vérité les mène dans les cercles ésotériques de Paris, entre spiritisme, sociétés secrètes et figures énigmatiques comme le mystérieux Clément de Launay et l’insaisissable Fantôme de Riga, un homme dont personne ne semble connaître la véritable identité.
Mais plus ils s’approchent du cœur du mystère, plus les ombres se referment autour d’eux. Qui manipule qui ? La malédiction est-elle une simple rumeur, un art maîtrisé de la provocation… ou cache-t-elle une réalité plus sombre ?
Dans une époque où le progrès côtoie l’irrationnel, les jumeaux Roselier devront percer les secrets d’un Paris où l’art, le désir et le danger s’entrelacent dans un ballet aussi hypnotisant que mortel.

ASIN : B0F265G6L4

Nombre de pages : 273 pages

Date de sortie : 18 mars 2025

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Lire un extrait - Chapitre 1

Le Théâtre des Âmes Libres

La Galerie L’Écluse dégageait une atmosphère singulière et fiévreuse. Située en bordure des quais, légèrement en retrait des avenues élégantes, elle attirait les esprits audacieux de la capitale. Un lieu hybride, mi-salon mi-antre, où les tentures noires et pourpres s’associaient aux lustres de cuivre pour créer une ambiance tamisée, quasi irréelle, chargée de rires, de murmures. Des bustes sculptés se perdaient dans l’ombre des alcôves, tandis que des tableaux d’une expressivité dérangeante semblaient observer les invités avec une malice silencieuse.

Les convives eux-mêmes ajoutaient à cette ambiance survoltée, chacun affichant une exubérance assumée, parfois artificielle. D’un dandysme provocant ou d’une élégance à la limite de la décadence, ils remplissaient la salle de couleurs vives et de parfums capiteux, buvant des verres d’absinthe verte comme un hommage au mythe artistique en gestation sous leurs yeux.

Ce soir-là, on attendait surtout le couple-orage : Amélie de Veules et Maxime de Chassevent. Leurs œuvres avaient marqué les esprits d’une façon qui relevait presque du scandale, oscillant entre l’admiration et le malaise. Et ce soir, tous attendaient leur entrée, avec l’espoir à peine voilé d’assister, au-delà de l’art, à la folie même des artistes.

–– Ils ne sont toujours pas là ? chuchota une jeune femme en serrant son éventail d’ivoire, les yeux pétillants d’impatience.

–– Oh, cela ne saurait tarder. Amélie est... particulière. Il n’y a qu’elle pour se faire attendre ainsi, pour provoquer cette tension, répondit une voix plus grave.

Comme pour répondre à l’attente collective, un bruissement soudain s’éleva dans la galerie.

–– Ah, la voilà, murmura Aubert en voyant une silhouette percer la foule. Amélie venait d’arriver, portant une robe noire d’une simplicité saisissante, qui contrastait avec la sophistication des toilettes environnantes tout en révélant la pâleur de sa peau avec une intensité presque surnaturelle. Ses cheveux tenaient en un chignon auburn qui se défaisait par endroits. Cigarette au bec, son visage affichait des traits fins, tourmentés, tandis que ses yeux d’un vert perçant semblaient déjà embués par un léger excès d’alcool.

Elle marchait d’un pas incertain mais confiant, presque défiant, ignorant les regards avides ou infatués qu’on lui lançait. Une aura de mystère, renforcée par des légendes autour de sa personne, s’étendait autour d’elle.

–– Amélie de Veules, la sorcière de Montmartre, murmura une femme en robe pourpre, accrochée au bras d’un industriel en vue. Elle a ce pouvoir étrange, vous savez. Ses œuvres...

Elle s’interrompit, mordillant doucement ses lèvres, un geste presque inconscient, teinté d’une sensualité troublante, à l’égard de l’artiste.

Les femmes la scrutaient avec une pointe d’envie, les hommes d’une curiosité mêlée de crainte et de désir charnel. Amélie s’arrêta devant une de ses propres toiles, un portrait troublant d’un visage féminin à moitié caché par des ombres étranges. Elle inclina la tête et sourit vaguement, consciente de l’effet qu’elle produisait.

Son partenaire, Maxime de Chassevent, n’était pas encore là, mais le public l’attendait avec une impatience à peine dissimulée.

Tous espéraient secrètement le scandale habituel : une scène enflammée, un éclat de voix, des échanges orageux entre les deux artistes. Après tout, ils ne formaient un couple que par passion, et leurs accès de jalousie ou d’égotisme en public ajoutaient encore au mystère qui les entourait.

***

Alors, une silhouette familière apparut dans l’embrasure de la porte. Maxime de Chassevent. Plus grand que la plupart des hommes présents, le regard intense et les cheveux sombres ébouriffés, il semblait presque agité, comme pris par un élan d’énergie difficile à contenir. À peine avait-il fait un pas dans la salle que plusieurs femmes se pressaient déjà autour de lui, effleurant son bras, caressant parfois son épaule. Maxime n’était pas connu pour sa fidélité, et sa réputation de séducteur impénitent n’en souffrait que de manière superficielle ; au contraire, il aimait cet excès qui brûlait en lui et attisait tant de désirs.

Il salua vaguement ses admiratrices, mais ses yeux ne lâchaient pas Amélie, qui de son côté, ne semblait même pas l’avoir remarqué. Le public improvisé retenait son souffle, guettant le moindre éclat, le moindre signe d’une dispute mémorable. La tension se chargeait de silence lourd et de regards furtifs.

***

Une voix puissante, légèrement nasillarde, résonna dans la galerie, teintée de cette infatuation qui habille souvent les discours des hommes trop sûrs d’eux.

–– Que voulez-vous, c’est le travail d’une femme fascinée par le morbide ! déclara Lenoir, un homme à l’élégance tapageuse, les doigts ornés de bagues et la chemise brodée d’un fil d’or ostentatoire.

–– Elle se donne des airs de prophétesse, mais soyons honnêtes, je pourrais acheter tout ce qui est exposé ici sans même y penser. L’art, maudit n’effraie que ceux qui y croient.

Joseph et Augustine échangèrent un regard amusé à ces mots, remarquant l’ombre d’un sourire narquois se dessiner sur les visages alentours.

Un autre homme s’approcha alors de Lenoir : Clément de Launay, élégant et acéré, visiblement plus à l’aise dans cet univers artistique. D’un geste, il ajusta son col, un sourire à peine contenu sur les lèvres.

–– Voyons, Lenoir, l’art n’est pas une transaction en maquignons, répliqua-t-il d’un ton mi-moqueur, mi-condescendant. Pour comprendre ce qu’on a sous les yeux, il faut un peu de profondeur... un œil exercé, et surtout une âme – ce qui, hélas, ne s’achète pas.

Un murmure approbateur se répandit autour d’eux, laissant Lenoir décontenancé. Il fronça les sourcils, piqué au vif.

–– Allons donc, De Launay, ne me faites pas croire que vous, de toutes les personnes ici présentes, vous laisseriez prendre à ce charabia macabre. Vous savez comme moi que tout cela n’est que poudre aux yeux !

Leurs échanges verbaux emplissaient la salle d’une tension palpable, renforçant l’intrigue autour de l’exposition.

Soudain, un remue-ménage près de la porte détourna l’attention de tous : Maxime de Chassevent se retrouvait entouré de plusieurs femmes, visiblement sous l’effet de l’alcool, qui jouaient des coudes pour attirer son attention, comme happées par son aura de danger.

Maxime s’approcha d’Amélie et, sans un mot, lui saisit le poignet. Un moment de silence tendu s’installa, la salle entière semblant suspendue au moindre geste des deux artistes. Puis, dans une explosion de gestes, ils commencèrent à échanger des mots à voix basse, presque une querelle sans bruit.

Leurs regards enflammés, la tension palpable entre eux, ne faisaient que renforcer l’attention qu’ils recevaient de l’auditoire. Leur présence, ainsi amplifiée, occupait l’espace comme un orage latent.

Soudain, Amélie s’écarta brusquement, et sa main s’éleva, prête à lui lancer son verre d’absinthe à la figure. La foule murmura, captivée par ce drame qu’ils ne manqueraient pour rien au monde. Mais Maxime, un sourire en coin, attrapa la main de sa compagne, et l’échange de regards se transforma en étreinte.

Ils éclatèrent de rire, comme si tout ceci n’avait été qu’un jeu pour eux, un élan calculé de folie destiné à provoquer la foule d’invités. La galerie retint son souffle, avant de se lancer dans une salve d’applaudissements. Le couple d’artistes avait surpris, en étant à contrepied de ce que l’on attendait d’eux.

Joseph, fasciné, commenta à voix basse à l’intention de sa sœur :

–– Ils savent exactement ce qu’ils font. C’est un spectacle pour eux, une mise en scène. Ils sont très forts pour s’emparer de leur public.

Augustine acquiesça, son regard suivant chaque mouvement des deux artistes, envoûtée malgré elle par cette danse de passion et de destruction. Amélie et Maxime, dans leur tourbillon de provocations et de repentirs, semblaient irradier une énergie folle qui imprégnait chaque coin de la galerie.

La soirée se poursuivit dans cette ambiance d’extravagance, où chacun cherchait à s’enivrer de cette part interdite, cette part de mystère et de provocation que représentaient Amélie et Maxime.

Une connaissance de Joseph, un journaliste visiblement éméché, s’approcha de lui pour glisser d’un air entendu :

–– Il se dit que certaines personnes sont déjà sorties malades de leurs expositions... comme si quelque chose de mauvais imprégnait leur art.

Joseph haussa les épaules, feignant l’indifférence, mais son esprit curieux retenait chaque mot. Décidément, une ambiance étrange flottait ici, une impression d’avoir pénétré dans un monde où les conventions et les règles de la société s’étaient effondrées.

Ce monde appartenait aux artistes, à leur folie et à leur passion, mais aussi peut-être à quelque chose d’encore plus sombre, qui se cachait derrière les sourires et les éclats de voix.

La nuit avançait, et chacun dans la galerie incarnait par son attitude, la quintessence de cette Belle Époque.

***

Les voix étaient amplifiées par le volume de la foule et l’excitation ambiante. Des rires résonnaient, entrecoupés de murmures curieux, tandis que les jumeaux Roselier, Augustine et Joseph, habituellement plus mesurés, se laissaient peu à peu envoûter par l’atmosphère grisante de la soirée.

Les discussions allaient bon train, et même Augustine, d'ordinaire plus réservée, se surprit à échanger avec des inconnus, le regard vif, un léger sourire aux lèvres. Joseph, pour sa part, se montrait particulièrement captivé par les élans d’Amélie, la fameuse artiste dont la réputation sulfureuse semblait s’étendre bien au-delà de la salle. Elle se mouvait avec une élégance singulière, toute en provocation et sensualité, jouant avec ses mots comme elle jouait avec ses gestes, effleurant parfois ses lèvres dans un geste qui laissait entrevoir un désir plus latent, presque charnel. Tout en elle évoquait l’audace et l’interdit, et son rire s’élevait comme une note dissonante dans cette soirée déjà saturée de décadence.

La tension monta encore d'un cran lorsqu'Amélie fit signe de s’avancer, pour présenter une de leurs œuvres les plus troublantes. Aux côtés de son partenaire, Maxime de Chassevent, elle attira les convives vers le centre de la galerie, où se dressait un buste imposant, haut d’au moins un mètre cinquante, une vision saisissante d’audace et de noirceur : le Buste de Méphistophélès, une réflexion sur l’âme humaine.

La sculpture, qui ne représentait pas seulement un visage, mais une entité entière semblant jaillir du piédestal, subjuguait d’emblée.

Le buste n’était pas sans rappeler une fusion étrange d’homme et de nature corrompue.

D’une masse indistincte, presque organique, des bras s’échappaient du torse, tendus, comme cherchant à se libérer du carcan de la matière. Un arbre tortueux, aux branches rappelant des veines, s’élevait du crâne, où un serpent, finement ciselé, se lovait autour des excroissances.

Dans les regards figés et les membres crispés, chaque convive pouvait y projeter ses propres peurs et obsessions. La lumière des lampes jetait des ombres inquiétantes sur le buste, qui paraissait prendre vie sous les reflets, projetant un halo presque morbide.

–– Voici... notre Méphistophélès, souffla Amélie, ses yeux brillants d’un éclat inquiétant. « Cette œuvre... est notre vision de ce que l’humanité renferme de plus profond et de plus inavouable.

La réaction fut immédiate : certains se détournèrent, visiblement mal à l’aise, tandis que d’autres, fascinés, s’approchèrent pour examiner chaque détail. Le silence s’installa un moment, un silence lourd, troublé par des soupirs et quelques gloussements nerveux.

Augustine observa, fascinée, ressentant une tension étrange au creux de l’estomac. Jamais elle n’avait vu quelque chose d’aussi puissant, aussi dérangeant, et pourtant elle ne pouvait détacher son regard de cette créature.

Joseph, quant à lui, se tenait en retrait, analysant la foule tout autant que l’œuvre. Il y avait quelque chose de viscéral dans cette création, une forme de provocation qui séduisait et repoussait tout à la fois.

Alors que les invités continuaient de se presser autour du buste, Julien Marcevaux, l’agent des artistes, œuvrait en coulisses afin que le champagne coule à flot, attisant encore les ardeurs et les déclamations des uns et des autres.

L’alcool déliait les langues et émoussait les réticences ; bientôt, la retenue n’eut plus guère de place dans cette ambiance effervescente. Des rires s'élevaient, des échanges houleux éclataient, puis se résorbaient tout aussi rapidement. Les artistes eux-mêmes, en particulier Maxime, se laissaient aller, entourés de courtisanes à une curiosité parfois plus tactile que de bon ton.

Un peu plus tard, perdus dans l’euphorie collective, les jumeaux furent séparés dans le tourbillon des invités et des conversations. Joseph, absorbé par la contemplation de l’œuvre, s’éloigna pour échanger des impressions avec des critiques et des habitués des galeries parisiennes. Augustine, quant à elle, entraînée dans un cercle de jeunes bohèmes, se laissait aller à une légèreté inhabituelle. Le champagne, les rires, les exclamations – tout se confondait dans un brouillard grisant.

Ce fut Aubert Grand-Marion qui, les observant avec bienveillance, réalisa qu’il était temps de veiller à ce que les choses ne tournent pas au désavantage de sa jeune amie. Alors qu'Augustine, un peu ivre, lançait un rire cristallin en réponse à une remarque d’un de ces poètes mondains, Aubert s’approcha et lui glissa à l’oreille :

–– Ma chère Augustine, il est peut-être temps pour nous de rentrer. Elle acquiesça, encore amusée, mais se laissa volontiers guider par son ami hors de l’agitation.

Joseph, quant à lui, continua de déambuler dans la galerie, échangeant ses impressions avec des visages plus ou moins familiers, enivré par l’art autant que par le vin.

Alors, Julien Marcevaux, agent calculateur des artistes, se déplaçait dans la galerie avec l’assurance d’un homme qui sait où chaque regard doit se poser. Toujours à l’affût, il gérait habilement le flux des visiteurs, glissant de groupe en groupe, distribuant des sourires et des mots choisis. Avec son œil exercé, il repérait les journalistes et les critiques qu’il abordait d’un ton aussi affable qu’intrigant :

–– Ah, monsieur Delambre ! Un plaisir de vous revoir. J’espère que cette présentation n’a pas manqué de vous surprendre ?

Puis, avec un sourire entendu, il ajoutait discrètement :

–– Bien sûr, ceci n’est qu’un avant-goût. Une nouvelle réception aura lieu dans quelques semaines, avec une présentation d’œuvres inédites d’Amélie et Maxime… encore plus sulfureuses. Vous recevrez un carton d’invitation, naturellement. Mais gardons cela entre nous, oui ?

Marcevaux, observateur attentif, guettait les réactions à chaque œuvre, notant mentalement les cibles les plus influençables. Son objectif : attiser la curiosité pour que chacun s’en aille avec une pointe d’anticipation, l’assurance qu’un nouvel événement exclusif les attendait – toujours plus audacieux, toujours plus scandaleux.

La soirée s’étirait dans une langueur vibrante, mais déjà la tension s’apaisait, comme si chacun, rassasié de provocations et d’effusions, sentait l’appel d’une nuit plus calme.