Thriller occulte et historique de la Belle Époque, mêlant enquête, superstitions rurales, foi et horreur psychologique.

Hauts-de-forme et Magie noire

T1. L'antre de Mâlain

Hauts-de-forme & Magie noire

1893. Bourgogne.

Dans le village isolé de Mâlain, les accidents se multiplient.

Puis des habitants disparaissent. Sans trace. Sans explication. Officiellement, il ne s’agit que de coïncidences.

Officieusement, le passé du village murmure autre chose : superstitions anciennes, malédictions enfouies, secrets qu’il n’aurait jamais fallu exhumer.

Intrigué, Armand, journaliste parisien avide de vérité, quitte la capitale avec un prêtre et une médium au don troublant.

Leur enquête les mène au cœur des forêts et des ruines oubliées de Bourgogne, là où quelque chose veille.

Quelque chose d’ancien. Quelque chose d’insatiable.

À mesure que les certitudes s’effritent, chaque découverte les rapproche de l’indicible.

Car à Mâlain, certaines choses ne demandent pas à être comprises…

seulement à être réveillées.

ASIN : B0F1Y2CMY9

Nombre de pages : 382 pages

Date de sortie : 18 mars 2025

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Lire un extrait - Chapitre 1

En route

Le train filait à travers la campagne, laissant derrière lui les faubourgs de Paris pour s’enfoncer dans une France plus ancienne, déjà plus retenue. Les champs, les vignobles, les villages de pierre défilaient sous la lumière douce d’un matin de mai, indifférente à la raison de leur voyage.

Dans le compartiment, Armand parlait.

— Un ouvrier retrouvé pendu dans l’église Saint-Valérien, le trois mai dernier. Deux jours plus tard, une femme noyée dans le lavoir, dans à peine trente-cinq centimètres d’eau. Et, pour finir, un homme étrangement tombé des remparts du château.

Il n’élevait pas la voix. Il égrenait les faits avec cette assurance tranquille qu’il réservait aux histoires dont il savait déjà qu’elles sauraient retenir l’attention.

— Trop d’accidents, conclut-il. Des circonstances toujours dérangeantes, jamais banales. À ton avis, Albertine… des coïncidences ?

Albertine ne répondit pas tout de suite. Elle regarda la campagne défiler derrière la vitre, comme si la réponse pouvait s’y trouver. Quelque chose, dans ce qu’Armand venait de dire, la mettait mal à l’aise — non pas les faits eux-mêmes, mais la manière dont ils semblaient déjà s’ordonner.

— Peut-être, finit-elle par dire. Ou peut-être pas. Je verrai ce que le lieu me dira.

Benoît, lui, n’était pas encore intervenu. Le missel ouvert sur ses genoux, il murmurait à peine. On n’entendait pas ses mots ; seulement ce souffle régulier, presque mécanique, comme une discipline. De temps à autre, son pouce marquait une ligne, puis hésitait. Son attention, malgré lui, glissait ailleurs. Les voix autour de lui filtraient, la conversation suffisamment intrigante pour le tirer de sa lecture, pas encore assez pour qu’il y prenne part.

Le train vibrait au rythme des roues sur les rails. Cette rumeur-là, au moins, ne mentait pas.

Le paysage changeait imperceptiblement. Les villages semblaient plus espacés, les collines plus proches, comme si le relief se resserrait autour de la voie. Par instants, un clocher découpait sa silhouette sur les hauteurs avant de disparaître derrière une ligne d’arbres.

Armand se pencha légèrement vers la fenêtre.
— Là, dit-il simplement.

Il désignait un village posé en retrait, à flanc de colline, que le train laissait déjà derrière lui. Mâlain. Leur destination finale.

Albertine suivit la direction de son doigt. Sans même s’en rendre compte, sa main glissa vers le petit crucifix qu’elle portait au cou. Elle le fit tourner entre ses doigts un instant, à peine, puis le laissa retomber contre sa poitrine.

Armand se laissa retomber sur la banquette.
Son carnet restait fermé, posé sur ses genoux, comme si l’écriture attendait encore son heure.

Face à lui, Albertine faisait tourner entre ses doigts un ruban de soie, lentement, jusqu’à en lisser les plis, puis recommençait. Ses gestes avaient cette précision tranquille qu’elle conservait lorsqu’elle ne voulait pas montrer qu’elle doutait.

Benoît poursuivait sa lecture silencieuse. Armand les observa ainsi un instant ; malgré lui, un sourire discret lui échappa.

Il finit par relever la tête.

— À Dijon, on ne traînera pas. Après, ce sera la route…

Albertine rangea le ruban dans sa poche, comme on enferme une pensée parasite.

Benoît referma son missel avec douceur.

Une demi-heure plus tard, le train ralentit.
Dijon se laissait deviner, plus dense, plus proche, apparaissant par fragments derrière les vitres : toits, cheminées, façades. Sur le quai, des silhouettes attendaient déjà.

Armand attrapa sa sacoche. Un bref regard à ses deux compagnons, puis il se leva.
Un sourire passa sur son visage — ce sourire-là, discret, déjà habité par l’histoire qu’il s’apprêtait à leur offrir.
Ils allaient descendre.